korantempo, minggu, 17 Januari 2010
POHON-POHON TUMBANG DAN BURUNG-BURUNG MALAM
malam, sebatang pohon tumbang di kaki bukit
bulan bersinar separuh.
sarang-sarang burung di dahan pohon itu jatuh dan terhimpit
telur-telur menggelinding dan pecah, burung-burung ricuh.
lalu mereka berterbangan dan membawa apa saja yang tersisa
yang tak dapat terbang, mungkin telah mati.
mereka terbang menyusuri malam, mencari pohon rindang
tapi mengapa tak pula dijumpai.
"mataku memang tak secerlang burung hantu,
tapi serabun-rabun mataku, rindang pepohonan aku tahu"
dan matahari seperti kalsedoni India
yang ditembusi cahaya.
pohon-pohon seperti jenazah;
melintang di tanah-tanah yang lembab.
"haruskah kita meletakkan sarang pada dahan
yang kelak membusuk ini?"
cahaya matahari jatuh di bulu-bulu mereka,
dan mereka bukan satu-dua, tapi seribu.
terang adalah saatnya berburu
gelap adalah saat mencari rumah.
entah berapa matahari telah lesap ke balik bukit,
tapi mereka tetap menyusuri gelap tanpa merasa sakit
tersibak angin, disusupi embun, suara yang meredam
hingga mereka perlahan-lahan menjadi si burung-burung malam.
(Tanjungkarang, Desember 2009)
Agit Yogi Subandi lahir di Prabumulih, Sumatera Selatan, 11 Juli 1985. Lulus dari Fakultas Hukum Universitas Lampung. Bergiat di Komunitas Berkat Yakin di Bandar Lampung
Sastra Lampung Post
Sabtu, 16 Januari 2010
Sajak-sajak Hasan Aspahani
Kompas, Minggu, 17 Januari 2010 | 03:23 WIB
Beberapa Sajak yang Aku Pikir
Seharusnya Aku yang Menulisnya
1. SEBUAH sajak yang sama sekali
padanya tak ada kata sakit atau
yang menyaran pada rasa itu. Seperti
pedih, perih, luka, atau aduh.
Tapi, bagiku itu adalah sajak
yang paling pedih, sajak tentang
rasa sakit yang paling sakit. Aku
seperti akrab sekali pada sakit itu.
“Lihat, dagingku menganga tertawa,”
kata sebuah bait di sajak itu. Aku
suka sekali diam-diam memetik bait itu.
Ingin sekali aku mengaku-aku, bahwa
akulah yang menulis sajak itu,
untukmu. Karena dengan begitu
aku berharap, kamu mengira, bahwa
aku sudah memahami rasa sakitmu.
2. SEBUAH sajak asing, yang datang
dengan sangat karib, padaku pada
suatu sunyi. Aku seperti kenal dengan
nama penyair itu. Sajak itu seperti
ditulis untuk mengajari aku: beginilah
seharusnya sunyi disajakkan.
Dalam bahasa asing itu, aku mendengar
sajaknya penuh bunyi. Beberapa konsonan
seperti menyusun diri jadi lonceng,
lalu huruf vokal mendentangkannya.
Tapi, bunyi-bunyi itu justru terdengar
seperti mengabarkan sebuah kesunyian.
Aku kemudian mencoba menuliskannya,
sendiri, dalam bahasaku sendiri, untuk
sunyiku sendiri. Tapi, ah, kenapa ya,
itu tak pernah jadi sajakku sendiri?
“Mungkin, kau belum karib dengan sunyi,
sunyimu itu, mungkin kau diam-diam
sering ingin menolaknya, menjauhinya,”
kata sebuah bait dalam sajak asing itu,
seperti dipersiapkan untuk menjawabku.
3. DIA hanya pendek. Sebuah sajak singkat
yang setelah sekali saja kubaca, meninggalkan
jejak betapa panjangnya. Di dalam kenanganku
dia menggandengmu ke mana-mana. Sakit, bukan?
Pedih, bukan? Perih, bukan? Terus-menerus,
begitu dia bertanya. Aku tak kuasa menjawabnya.
Aku pernah ingin mencoba melacak apa sebenarnya
rahasia, di balik bait-baitnya. Diam-diam aku pun
menjadi diam. Menyelinap masuk ke bait-bait
sajak pendek itu, dan oh, baru aku tahu kemudian,
ternyata rumit sekali kata di balik kalimat yang
ketika sekilas kubaca, tampak sangat sederhana.
4. SEPERTI ditulis untuk syair lagu kanak-kanak dan aku
menyanyikannya sepanjang jalan menjauh dari rumah.
Aku tak pernah ingat seluruh lirik itu, tapi sepertinya
memang begitulah seharusnya aku mengenangnya,
aku bebas memasukkan kata baru, menambah irama lain,
menafsirkan arti yang kuingin, membebaskan aku untuk
menjadi apa saja. Aku selalu percaya bahwa matahari
yang ramah itu, ikut bernyanyi bersama riang lagu liar itu.
5. SERATUS? Tapi, aku membacanya seperti seribu, seperti sejuta, tak habis-habis. Sebuah soneta – melahirkan sepuluh lagi, sehabis kubaca.
O, betapa besar cinta. Kayu yang melapuk ikhlas, tumbuh jamur umur, seakan mengerti ada
siklus yang tak boleh putus, tak boleh terhapus.
Dari batang-batang baja hanya akan ada karat mudarat. Aku memang hanya putra bapak
petani, bukan penjaga api di bengkel pandai besi.
Sajak yang Hendak Diterjemahkan oleh Penyair Asing Itu
“PAKAILAH kata dalam bahasamu yang tak terterjemahkan oleh bahasaku,” katanya.
Menantang aku. Lalu, dalam sajakku itu, aku menyusun cerita tentang sepasang petani yang menanam kelapa, di rawa yang mereka bebaskan dari asam gambut dan asin laut.
Mereka memberi nama-nama anatomi kelapa itu dengan bahasa sendiri: seperti sepasang ahli botani. (Tapi, di sajakku tak kusebutkan bahwa aku adalah anak pasangan petani itu.)
Nama-nama untuk akar pertama, santan tua yang tak terperah, sepasang pelepah muda,
batang sejari yang membayangkan angin di ketinggian itu nanti, buah-buah yang tiap bulan
berbeda sebutan, bahkan bekas gigitan tupai di kulit kelapa muda.
“Ah, aku tersesat jauh di sajakmu. Aku tak sanggup benar menerjemahkannya,” katanya.
“Aku mungkin ingin jadi petani saja. Masihkah ada rawa yang bisa kutaklukkan untuk
kutanami kelapa lain, dan kelak aku bisa mencipta nama-nama lainnya?” katanya.
(Tak kusebutkan, di sajakku, bahwa aku terusir jauh dari kebun kelapa yang dulu ditanami ayah-ibuku, sepasang petani itu.)
Itukah Sajak yang Kau Tulis untukku?
APAKAH sajak-sajak cinta yang tak menyebut namaku itu?
Aku sering tersesat di sana. Terkejut pada kata yang
tak pernah aku tahu, padaku mereka ingin mengucap apa.
Aku kerap terjerembab di sana. Berjalan di bait-bait
yang rumit, yang aku tak tahu hendak mengantarku ke mana.
Tapi aku betah di sana. Seakan sembunyi dari banyak bunyi,
yang bertahun-tahun memaksa aku memekakkan telinga sendiri.
Ah, alangkah kamusnya engkau. Sebetapa sempitnya lidahku.
Aku ingin tahu, apakah sajak-sajak itu kau tulis untukku?
Beberapa Mungkin di Satu Pantai
yang Belum Pernah Kita Kunjungi
: Bernard Batubara
MUNGKIN kita akan berteduh, di angkuh
pinus atau kelapa. Mungkin kita akan
mengaduh, oleh bius atau karena lupa.
Apa yang terbayang tentang pantai ini?
Mungkin di sini ingin kukubur tembuni
lalu mencoba mengabadikan nama yang
tak sempat kita rindu memanggilnya.
Mungkin kita menjadi sepasang mungkin
Mungkin yang mungkin semakin mungkin.
Indeks Baris Pertama Puisi
yang Panjang dalam Buku Puisi
yang Belum Ingin Kuterbitkan
1. HAI, engkau! Rasa sakit itu. Masihkah kau kenal dengan tubuhku? Tubuh yang belum
selesai menjahit koyak jerit sendiri?
2. TUBUHKU adalah sawah yang mencintai musim hujan. Engkau pematang liar, beralur
licin, melingkar.
3. “MAUKAH kau menanamku?” tanya rasa sakit itu. Ah, aku sudah menyemai benihnya,
sebelum nanti rasa itu menyemak menggulma.
4. MAAFKAN aku hujan. Maafkan aku katak. Maafkan aku bangau. Aku tak bisa bermain
dengan kalian. Aku sedang dirawat oleh rasa sakitku.
5. PETANI itu pernah datang sekali. Berdiri di ambang subuh, nyaris rubuh. Lalu pergi, dan
selalu tergoda – tapi menolak – untuk lagi kembali.
6. TAK ada jejak di pematang. Tapi, semalam ada yang datang. Ke sawah ini. Seperti buru-
buru, ia tanam sesuatu yang tak ia harapkan akan tumbuh.
7. “SEANDAINYA, setiap butirku adalah benih yang tumbuh padamu,” kata hujan, kepada
sawah. Sawah, sering sudah, ia mendengar pertanyaan itu. Ia tahu, hujan tahu jawaban
apa yang ia senantiasakan.
8. MUNGKIN akulah petani itu. Petani yang ingin menanam diri sendiri, di sawah sendiri.
Memanen luka: luka sendiri.
Hasan Aspahani lahir 1971 di Kalimantan Timur dan kini bermukim di Batam. Wartawan, penyair, dan blogger. Setelah Orgasmaya (2007) dan Telimpuh (2009), tahun ini ia tengah menyiapkan penerbitan buku puisinya yang terbaru, Mahna Hauri.
Beberapa Sajak yang Aku Pikir
Seharusnya Aku yang Menulisnya
1. SEBUAH sajak yang sama sekali
padanya tak ada kata sakit atau
yang menyaran pada rasa itu. Seperti
pedih, perih, luka, atau aduh.
Tapi, bagiku itu adalah sajak
yang paling pedih, sajak tentang
rasa sakit yang paling sakit. Aku
seperti akrab sekali pada sakit itu.
“Lihat, dagingku menganga tertawa,”
kata sebuah bait di sajak itu. Aku
suka sekali diam-diam memetik bait itu.
Ingin sekali aku mengaku-aku, bahwa
akulah yang menulis sajak itu,
untukmu. Karena dengan begitu
aku berharap, kamu mengira, bahwa
aku sudah memahami rasa sakitmu.
2. SEBUAH sajak asing, yang datang
dengan sangat karib, padaku pada
suatu sunyi. Aku seperti kenal dengan
nama penyair itu. Sajak itu seperti
ditulis untuk mengajari aku: beginilah
seharusnya sunyi disajakkan.
Dalam bahasa asing itu, aku mendengar
sajaknya penuh bunyi. Beberapa konsonan
seperti menyusun diri jadi lonceng,
lalu huruf vokal mendentangkannya.
Tapi, bunyi-bunyi itu justru terdengar
seperti mengabarkan sebuah kesunyian.
Aku kemudian mencoba menuliskannya,
sendiri, dalam bahasaku sendiri, untuk
sunyiku sendiri. Tapi, ah, kenapa ya,
itu tak pernah jadi sajakku sendiri?
“Mungkin, kau belum karib dengan sunyi,
sunyimu itu, mungkin kau diam-diam
sering ingin menolaknya, menjauhinya,”
kata sebuah bait dalam sajak asing itu,
seperti dipersiapkan untuk menjawabku.
3. DIA hanya pendek. Sebuah sajak singkat
yang setelah sekali saja kubaca, meninggalkan
jejak betapa panjangnya. Di dalam kenanganku
dia menggandengmu ke mana-mana. Sakit, bukan?
Pedih, bukan? Perih, bukan? Terus-menerus,
begitu dia bertanya. Aku tak kuasa menjawabnya.
Aku pernah ingin mencoba melacak apa sebenarnya
rahasia, di balik bait-baitnya. Diam-diam aku pun
menjadi diam. Menyelinap masuk ke bait-bait
sajak pendek itu, dan oh, baru aku tahu kemudian,
ternyata rumit sekali kata di balik kalimat yang
ketika sekilas kubaca, tampak sangat sederhana.
4. SEPERTI ditulis untuk syair lagu kanak-kanak dan aku
menyanyikannya sepanjang jalan menjauh dari rumah.
Aku tak pernah ingat seluruh lirik itu, tapi sepertinya
memang begitulah seharusnya aku mengenangnya,
aku bebas memasukkan kata baru, menambah irama lain,
menafsirkan arti yang kuingin, membebaskan aku untuk
menjadi apa saja. Aku selalu percaya bahwa matahari
yang ramah itu, ikut bernyanyi bersama riang lagu liar itu.
5. SERATUS? Tapi, aku membacanya seperti seribu, seperti sejuta, tak habis-habis. Sebuah soneta – melahirkan sepuluh lagi, sehabis kubaca.
O, betapa besar cinta. Kayu yang melapuk ikhlas, tumbuh jamur umur, seakan mengerti ada
siklus yang tak boleh putus, tak boleh terhapus.
Dari batang-batang baja hanya akan ada karat mudarat. Aku memang hanya putra bapak
petani, bukan penjaga api di bengkel pandai besi.
Sajak yang Hendak Diterjemahkan oleh Penyair Asing Itu
“PAKAILAH kata dalam bahasamu yang tak terterjemahkan oleh bahasaku,” katanya.
Menantang aku. Lalu, dalam sajakku itu, aku menyusun cerita tentang sepasang petani yang menanam kelapa, di rawa yang mereka bebaskan dari asam gambut dan asin laut.
Mereka memberi nama-nama anatomi kelapa itu dengan bahasa sendiri: seperti sepasang ahli botani. (Tapi, di sajakku tak kusebutkan bahwa aku adalah anak pasangan petani itu.)
Nama-nama untuk akar pertama, santan tua yang tak terperah, sepasang pelepah muda,
batang sejari yang membayangkan angin di ketinggian itu nanti, buah-buah yang tiap bulan
berbeda sebutan, bahkan bekas gigitan tupai di kulit kelapa muda.
“Ah, aku tersesat jauh di sajakmu. Aku tak sanggup benar menerjemahkannya,” katanya.
“Aku mungkin ingin jadi petani saja. Masihkah ada rawa yang bisa kutaklukkan untuk
kutanami kelapa lain, dan kelak aku bisa mencipta nama-nama lainnya?” katanya.
(Tak kusebutkan, di sajakku, bahwa aku terusir jauh dari kebun kelapa yang dulu ditanami ayah-ibuku, sepasang petani itu.)
Itukah Sajak yang Kau Tulis untukku?
APAKAH sajak-sajak cinta yang tak menyebut namaku itu?
Aku sering tersesat di sana. Terkejut pada kata yang
tak pernah aku tahu, padaku mereka ingin mengucap apa.
Aku kerap terjerembab di sana. Berjalan di bait-bait
yang rumit, yang aku tak tahu hendak mengantarku ke mana.
Tapi aku betah di sana. Seakan sembunyi dari banyak bunyi,
yang bertahun-tahun memaksa aku memekakkan telinga sendiri.
Ah, alangkah kamusnya engkau. Sebetapa sempitnya lidahku.
Aku ingin tahu, apakah sajak-sajak itu kau tulis untukku?
Beberapa Mungkin di Satu Pantai
yang Belum Pernah Kita Kunjungi
: Bernard Batubara
MUNGKIN kita akan berteduh, di angkuh
pinus atau kelapa. Mungkin kita akan
mengaduh, oleh bius atau karena lupa.
Apa yang terbayang tentang pantai ini?
Mungkin di sini ingin kukubur tembuni
lalu mencoba mengabadikan nama yang
tak sempat kita rindu memanggilnya.
Mungkin kita menjadi sepasang mungkin
Mungkin yang mungkin semakin mungkin.
Indeks Baris Pertama Puisi
yang Panjang dalam Buku Puisi
yang Belum Ingin Kuterbitkan
1. HAI, engkau! Rasa sakit itu. Masihkah kau kenal dengan tubuhku? Tubuh yang belum
selesai menjahit koyak jerit sendiri?
2. TUBUHKU adalah sawah yang mencintai musim hujan. Engkau pematang liar, beralur
licin, melingkar.
3. “MAUKAH kau menanamku?” tanya rasa sakit itu. Ah, aku sudah menyemai benihnya,
sebelum nanti rasa itu menyemak menggulma.
4. MAAFKAN aku hujan. Maafkan aku katak. Maafkan aku bangau. Aku tak bisa bermain
dengan kalian. Aku sedang dirawat oleh rasa sakitku.
5. PETANI itu pernah datang sekali. Berdiri di ambang subuh, nyaris rubuh. Lalu pergi, dan
selalu tergoda – tapi menolak – untuk lagi kembali.
6. TAK ada jejak di pematang. Tapi, semalam ada yang datang. Ke sawah ini. Seperti buru-
buru, ia tanam sesuatu yang tak ia harapkan akan tumbuh.
7. “SEANDAINYA, setiap butirku adalah benih yang tumbuh padamu,” kata hujan, kepada
sawah. Sawah, sering sudah, ia mendengar pertanyaan itu. Ia tahu, hujan tahu jawaban
apa yang ia senantiasakan.
8. MUNGKIN akulah petani itu. Petani yang ingin menanam diri sendiri, di sawah sendiri.
Memanen luka: luka sendiri.
Hasan Aspahani lahir 1971 di Kalimantan Timur dan kini bermukim di Batam. Wartawan, penyair, dan blogger. Setelah Orgasmaya (2007) dan Telimpuh (2009), tahun ini ia tengah menyiapkan penerbitan buku puisinya yang terbaru, Mahna Hauri.
Esha Tegar Putra
Lampungpost, Minggu, 17 Januari 2010
SENI BUDAYA
Barangkali
barangkali seperti urat leher
terikat pada dua suku kata yang teramat lama
barangkali seperti lendir di punggung siput
terpaut dari air yang bermain jadi getah
barangkali seperti lempengan gerabah pecah
terserak di tanah yang tak mau menyimpan sakit
barangkali seperti sedaun sirih dan setampuk pinang
terkebat di talam dan di jantungmulah merahnya bermalam
2009
Perapian Kecil
di padang, aku menunggumu sepenuh hari sepenuh hati
mirip pawang gunung yang tepekur di tiap waktu
aku memburumu dalam rahasia diam dan pendaman doa
berkali-kali: “barangkali ini berarti, bila hujan turun segera
jenguk ke balik bukit, barangkali ada perapian kecil
yang tak sempurna ditutupi dengan rimbun daun
maka jagalah supaya tak padam”
2009
Tempat Bersua
di sarang tempua mungkin kita akan bersua
oalah... mungkin di rimbun padi basah kita akan saling medesah
dan kini kita seumpama membaca jejak kaki para pemburu babi
di buncah kubangan ladang, jejak yang raib
sepicingan mata, jejak yang gaib sekesiur angin
di sarang tempua mungkin kita akan bersua, di rumitnya rajutan paruh unggas
selebihnya akan kita akan berpadu dalam permainan kecebong di air keruh
tak lagi ada jejak yang dirapal, tak perlu ada jarak yang dihapal
Jalantunggang, 2009
Mata Kelimpanan
antara matamu dan mataku terikat seutas benang panjang
benang yang kita pandang, terus teregang dan memanjang
barangkali di sebuah jarak yang tak kita hafal ada yang menatap
dengan mata yang tertanam sembilu tajam; mata liar si pemutus
atau barangkali di sebuah jarak yang tak bisa kita rapal ada lagi
yang menatap dengan mata yang tertancap ranting kayu; mata gaduh
si pengusut. mataku mengigau, suatu kali seketika pandangan pada
matamu menjadi gairah debu di badan angin, gairah pengembara gila
gairah dimana jika mata kita beradu seuatas benang panjang
akan longgar, kusut menyangkut diranting kayu, terputus-putus
disayat tajam sebilu
matamu dan mataku tak lagi berbenang dan kita berkedip-kedip
seperti saling berbalas pantun, ah, mata kita jadi kelimpanan
Jalantunggang, 2009
Suatukali
suatu kali ketika aku tak lagi menuliskan sajak
aku harap kau memaklumi dengan sangat
sebagaimana aku menganggap sajak
adalah bagian dari diri
sebagaimana kau menganggap sajak
berupa kalimat konyol yang diberi maksud
Kadaiuniang, 2009
--------
Esha Tegar Putra, berasal dari Nagari Saniangbaka, Sumatera Barat. Sedang studi di jurusan Sastra Indonesia Universitas Andalas.
SENI BUDAYA
Barangkali
barangkali seperti urat leher
terikat pada dua suku kata yang teramat lama
barangkali seperti lendir di punggung siput
terpaut dari air yang bermain jadi getah
barangkali seperti lempengan gerabah pecah
terserak di tanah yang tak mau menyimpan sakit
barangkali seperti sedaun sirih dan setampuk pinang
terkebat di talam dan di jantungmulah merahnya bermalam
2009
Perapian Kecil
di padang, aku menunggumu sepenuh hari sepenuh hati
mirip pawang gunung yang tepekur di tiap waktu
aku memburumu dalam rahasia diam dan pendaman doa
berkali-kali: “barangkali ini berarti, bila hujan turun segera
jenguk ke balik bukit, barangkali ada perapian kecil
yang tak sempurna ditutupi dengan rimbun daun
maka jagalah supaya tak padam”
2009
Tempat Bersua
di sarang tempua mungkin kita akan bersua
oalah... mungkin di rimbun padi basah kita akan saling medesah
dan kini kita seumpama membaca jejak kaki para pemburu babi
di buncah kubangan ladang, jejak yang raib
sepicingan mata, jejak yang gaib sekesiur angin
di sarang tempua mungkin kita akan bersua, di rumitnya rajutan paruh unggas
selebihnya akan kita akan berpadu dalam permainan kecebong di air keruh
tak lagi ada jejak yang dirapal, tak perlu ada jarak yang dihapal
Jalantunggang, 2009
Mata Kelimpanan
antara matamu dan mataku terikat seutas benang panjang
benang yang kita pandang, terus teregang dan memanjang
barangkali di sebuah jarak yang tak kita hafal ada yang menatap
dengan mata yang tertanam sembilu tajam; mata liar si pemutus
atau barangkali di sebuah jarak yang tak bisa kita rapal ada lagi
yang menatap dengan mata yang tertancap ranting kayu; mata gaduh
si pengusut. mataku mengigau, suatu kali seketika pandangan pada
matamu menjadi gairah debu di badan angin, gairah pengembara gila
gairah dimana jika mata kita beradu seuatas benang panjang
akan longgar, kusut menyangkut diranting kayu, terputus-putus
disayat tajam sebilu
matamu dan mataku tak lagi berbenang dan kita berkedip-kedip
seperti saling berbalas pantun, ah, mata kita jadi kelimpanan
Jalantunggang, 2009
Suatukali
suatu kali ketika aku tak lagi menuliskan sajak
aku harap kau memaklumi dengan sangat
sebagaimana aku menganggap sajak
adalah bagian dari diri
sebagaimana kau menganggap sajak
berupa kalimat konyol yang diberi maksud
Kadaiuniang, 2009
--------
Esha Tegar Putra, berasal dari Nagari Saniangbaka, Sumatera Barat. Sedang studi di jurusan Sastra Indonesia Universitas Andalas.
Langganan:
Postingan (Atom)
Catatan ke 23
Suatu hari, dimana kami, mempertimbangkan kembali akar. Suatu hari – kondisi telah menentukan takdir kami secara alami; law of nature. Suatu hari sastra, yang dipertimbangkan secara estetispun. Sesungguhnya landasan “pengetahuan”. Kita bergerak “mengetahui”. Sastra adalah upaya membicarakan law of nature. Jangan terjebak dengan pemahaman ini!
17 Juni 2010